Selon eux, le concours, tu l’as gagné grâce à leurs textes qui ont mis tes photos en valeur.
Mais tu as préféré garder tout le fric pour toi. Et depuis que tu as touché ce million de dollars, tu te pavanes dans des palaces pour ta grande tournée internationale.
Alors ils se sont cotisés pour acheter mes services. J’ai ta photo tirée d’un selfie avec une participante lors de la première expo.
Ils m’ont rencardé sur ta présence à Buenos Aires. Je connais l’étage, je sais que tu y es avec ta femme. Je sais également que tu fumes et que tu as une maîtresse. Dans moins de trente minutes, tu vas sortir sur le balcon pour lui téléphoner ou pour t’en griller une. Je suis en face, tu seras bientôt dans ma ligne de mire.
Ils ont dit qu’ils enverraient des fleurs à ta veuve.

C’est une muraille qui n’a ni commencement ni fin. Elle ne cherche pas à être belle. Elle n’a d’autre ambition que d’être une paroi cellulaire. Ce n’est pas une forteresse, non plus. Si tu le veux vraiment tu trouveras l’allée coiffée d’une arche qui te mènera au-dedans. Ou la ruelle aux angles tordus débouchant sur le square. Seulement, quand tu y seras, ne te retourne pas trop vite, tu pourrais y rester.

Elle est là, devant moi, en dehors de la ville qui vit, se construit.
L’EXCESIOR, maison pour seniors en périphérie.
Nombreuses fenêtres fermées semblent raconter le vague à l’âme de l’intérieur.
Derrière elle, chantiers, familles, employé, tramway, super marché sont en pleine activités
Même le ciel est en train de pleurer.
Pour seule distraction, quelques miettes sont jetées. Les pigeons viennent danser devant la salle à manger.
La première fois ça fait peur. Avec le temps, oublies les murs délabrés, les odeurs acres des couloirs, les cris et bruits dérangeants.
Les fenêtres sont fermées, c’est la sécurité…
Dedans, rien ne se dit : peur des représailles. Ceux et celles qui le peuvent encore, filent droit.
Dehors la façade, tordue…

Autrefois, Excelsior était le joyau de la ville. Mais avec le temps, les gens ont commencé à le délaisser. Les locataires sont partis les uns après les autres, et les propriétaires ont arrêté de prendre soin de l’immeuble. Les fissures dans les murs se sont agrandies, les fenêtres ont été brisées et les escaliers sont devenus dangereux. Mais personne ne s’en souciait. Excelsior était devenu un lieu de déclin et de désespoir, un symbole de l’abandon de la ville. Et même lorsque les autorités ont finalement décidé de démolir l’immeuble, personne ne s’est plaint. Car pour eux, Excelsior n’était plus qu’un vestige du passé, un rappel cynique que tout ce qui brille un jour peut se faner et disparaître.

Chat GPT

C’est le temps qu’il faut prendre, de peur de le perdre.
Ce qui reste est à moi, quand tout bouge à donner le vertige. Je peux encore rêver les histoires d’une impermanence fragile, les couver de mes ailes furtives.
Les façades trompeuses des villes cachent autant de possibles que leurs fenêtres aveugles, je me pose sans bruit sur leur rebord pour écouter leur souffle étouffé par le brouhaha assourdissant des rues vides.